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Burn

The sky is red

I don't understand

past midnight

I still see the land

People are sayin'

The woman is damned

she makes you burn

With a wave of her hand

The city's a blaze

The town's on fire

The woman's flames are reaching higher

We were fools

We called her liar

All I hear is "Burn!"



I didn't believe

She was devil's sperm

She said, "Curse you all

You'll never learn!

When I leave there's no return."

The people laughed

Till she said, "Burn!"

Warning came, no one cared

Earth was shakin'

We stood and stared

When it came no one was spared

Still I hear "Burn!"


You know we had no time

We could not even try

You know we had no time


The sky is red

I don't understand

past midnight

I still see the land

People are sayin'

The woman is damned

she makes you burn

With a wave of her hand

Warning came, no one cared

Earth was shakin

We stood and stared

When it came no one


was spared

Still I hear "Burn!"

borradores

Palabras no dichas, palabras y silencios. Rutinas de respetar y esperar al otro Viento.
La gloria está hecha con callados grillos.
Es un gesto.

Las ramas de un árbol se extienden al cielo.
Una gestualidad común en el viento
Raspa el cielo para encontrar un lugar donde sostenerse.
Hay raíces sin embargo ahí abrigada está la vida.

De vez en cuando la vida

De vez en cuando la vida

Joan Manuel Serrat


De vez en cuando la vida
Nos besa en la boca
Y a colores se despliega
Como un atlas,
Nos pasea por las calles
En volandas
Y nos sentimos en buenas manos;
Se hace de nuestra medida,
Toma nuestro paso
Y saca un conejo de la vieja chistera
Y uno es feliz como un niño
Cuando sale de la escuela.

De vez en cuando la vida
Toma conmigo café
Y está tan bonita que
Da gusto verla.
Se suelta el pelo y me invita
A salir con ella a escena.

De vez en cuando la vida
Se nos brinda en cueros
Y nos regala un sueño
Tan escurridizo
Que hay que andarlo de puntillas
Por no romper el hechizo.

De vez en cuando la vida
Afina con el pincel
Se nos eriza la piel
Y faltan palabras
Para nombrar lo que ofrece
A los que saben usarla.

De vez en cuando la vida
Nos gasta una broma
Y nos despertamos
Sin saber qué pasa,
Chupando un palo sentados
Sobre una calabaza.

casa de yacanto

Bueno una muestra de mis raíces...

Yacanto-San javier 2005

Bardeando al Sur...

Incursión en Mar Vanwa Tyalieva 2007

Bueno finalmente raje a recargar pilas a los Confines,
trepè
bajè corriendo de los Cerros,
cantè y gritè
Dì presente en la Oficina
y conversè y disfrutè del lo del Tìo Lille... ¡què buen bar!

Nos leemos

La Caída del Anillo

Contemplando el álamo carolina

En esas horas mágicas
de la noche
a veces uno encuentra, o es encontrado, en esas miradas
inaprensibles
Oscilan entre fuegoverde, leñamiel
Una mirada de hada
féerica


Meditango de Astor Piazzolla me maravilla desde la red. Está amaneciendo. Lo mejor para estas horas es el tango.Cuando aún no sabemos si apostamos a nubes o a sol. Las aves, las aves apuestan que haya luz y sólo eso las hace ganar. ¿Cómo entender sino el canto madrugador cuando no sabés como será el día? Pero quiero poner las impresiones con las que volví a despertarme. Esas sensaciones, esas ideas que reconstruían la Balada del Álamo Carolina de Haroldo Conti en mí. Recuerdo La Balada del Álamo Carolina , hablando del fuego verde. Hay muchas clases de álamos, los California, largos y delgados como lanzas. Son esos que se usan como cerco contra las correrías del malón de los vientos. En Mendoza los ves bordeando la ruta que entran a las pequeñas ciudades. Los otros están amuchados como barras bravas en el Parque Pereira Iraola, los California. Anchos, gordos bravos agitando sus hojitas de plata en una lluvia de reflejos bajo el sol. Aunque tengo impregnadas mis retinas del solitario árbol del cuento de Conti. Jamás lo ví. No recuerdo en mis viajes haber cruzado los campos de Chacabuco, si bien intuyo que son tan similares y tan distintos a los que cruza la ruta 7 por Pergamino. Pero ese es el álamo que conozco, tan bien o mejor que los California que cuidaban la casa de mi abuelos maternos. Ya no están los abuelos y no está el par de californianos tampoco, sólo los troncos.


Se sentía mirado y no podía decir si eran o no ojos, si eran verdes o marrón miel. La mirada disimulada en un bosque de largas cañas oscurecidas.

No estaba tan cerca del Álamo Carolina, él tal vez estaba apoyado en la pared de la casa del cuento. Allá abajo en la hondonada. Era la tarde de la vida y el sol ya no estaba. Se había ido el sol y tal vez para siempre. O eso pensaba este hombre del crepúsculo.

Y entonces alzó los ojos y vió ese fuego verde detenido en las hojas del álamo. Supo que el sol estaba ahí guardado.

Alejandro Ferreyra

Besar

Besar

hermione en llamas
que no aquieta
quema
arde en gin
la garganta
bebe todo
todo o
leve nada

Ale F
Febrero 2007

La Calle

Hay calles y calles
senderos abrazados
Autopistas aceleradas a ningún lugar
picadas en el monte que se pierden en el tiempo

Y esta el callejón que da al fondo

Ale

De Yacanto 2006 ...

Trabajando a la siesta nueva

Sequía	Haiku
Sol de Hierro (blanco)	Sol de hierro fuego
Fuego	Una tierra hecha polvo
Pura Tierra Polvo	Y las estrellas
Y estrellas
1/1/2007	2/1/2007

Vi la piedra y el lagarto

corrió la iguana y mi deseo

Hacerse realidad

Por tan sólo un instante un relámpago feliz

Y soñé la lluvia y

Que hubiera fuerza para la vida

Alejandro 2007